Redescubrir el cuerpo y el placer femenino
La historia del cuerpo femenino ha sido narrada, casi siempre, por voces que no lo habitan. En los tratados médicos, en los púlpitos y en las pantallas, aparecemos como objeto de observación o instrumento de deseo, rara vez como sujeto de placer. Esa distancia entre quien vive el cuerpo y quien lo define ha generado siglos de desconocimiento sobre nuestra propia naturaleza sexual.
Nos enseñaron a creer más en el diagnóstico que en la sensación, más en la mirada externa que en la experiencia interna. Como explica Ursula Pfeiffer, cofundadora de Yuriyana Club, “la mayor parte de lo que aprendemos sobre sexo y placer femeninos proviene de dos fuentes históricamente similares: la pornografía y la medicina occidental, ambas construidas bajo una mirada masculina”. Desde esa doble raíz, nuestra sexualidad se convirtió en un relato ajeno: uno que nombra sin escuchar, que clasifica sin comprender, y que aún hoy desarmamos para reconectar con lo que siempre nos perteneció: el derecho a sentir, conocer y habitar nuestro cuerpo en plenitud.
La historia que nos borró
Hubo un tiempo en que las mujeres eran guardianas de su propio conocimiento corporal. Las parteras y curanderas conocían la anatomía femenina desde la experiencia y la comunidad. Con la consolidación del gremio médico, ese saber fue desacreditado y perseguido. Pfeiffer recuerda que “a esas mujeres se las convirtió en villanas para abrir espacio a un mercado de la salud dominado por hombres”. La exclusión de las mujeres del saber no fue casual; significó también perder el control sobre nuestros cuerpos y cederlo a una autoridad externa.
Incluso cuando en 1754 la alemana Dorothea Erxleben se graduó como la primera médica en Europa, la presencia femenina en la medicina tardó siglos en ser aceptada. Así, la ciencia, bajo apariencia de neutralidad, reforzó la idea de que lo femenino debía corregirse o domesticarse.
De objeto a sujeto de deseo
La misma narrativa se repitió en la cultura. En la pintura, el teatro, el cine o la publicidad, la figura femenina fue construida para el deseo ajeno: pasiva, estática, receptora. “A la mujer se le representó como un vientre que recibe la semilla más que como un cuerpo que crea”, señala Pfeiffer. De ese modo, la mujer socialmente aceptada quedó desconectada de su deseo. Quienes se atrevieron a habitarlo fueron señaladas de “fáciles” o “libertinas”.
Esa división moral —entre la mujer buena que calla su cuerpo y la mala que lo expresa— sigue operando de forma silenciosa. Incluso cuando las historias las contamos nosotras, la mirada masculina internalizada continúa dictando qué es sensual, elegante o “demasiado”.
La anatomía silenciada
La educación sexual heredó ese sesgo. En la mayoría de los manuales, el clítoris aparece como un punto marginal, sin contexto ni explicación de su función. En los consultorios, muchas mujeres titubean antes de preguntar por la lubricación o las fantasías, como si lo erótico no formara parte legítima de la salud. “Para muchas de nosotras, incluso hablar de placer se siente incómodo”, reconoce Pfeiffer, “porque el lenguaje médico y social nos enseñó a separar la salud del deseo”.
La sexóloga Analía Pereyra, colaboradora frecuente de Yuriyana Club, coincide: “Muchos hombres aprenden sobre la sexualidad femenina a través de la pornografía, no de la realidad”. Ese aprendizaje fragmentado alimenta la idea de que el placer femenino es accesorio. No lo es: es una dimensión fundamental de nuestra salud emocional y física.
Reescribir el mapa corporal
Reconectar con el cuerpo implica nombrarlo. Pfeiffer propone hacerlo con naturalidad: “Describamos nuestra anatomía sin temor —el clítoris, la vulva, los labios mayores— no como un gesto frívolo, sino como un acto de reconocimiento”. Cada mujer tiene su propio mapa erótico, sus coordenadas personales del placer. Comprenderlas no es un lujo, es una forma de autoconocimiento.
“El deseo no brota en línea recta”, dice Pfeiffer. “A veces llega con una caricia o una mirada; otras no aparece. Y no hay culpa en ello. Entender esa irregularidad es reconocer que no estamos defectuosas, sino vivas.” Liberar el cuerpo del mandato de rendimiento nos devuelve humanidad: no somos máquinas eróticas, somos organismos sensibles atravesados por el descanso, el estrés, las hormonas y la historia.
Recuperar el lenguaje del placer
También el lenguaje debe transformarse. La pornografía comercial no puede ser el estándar que dicte cómo deben verse los gestos, los sonidos o los tiempos del encuentro sexual. “No se trata de censurar las representaciones eróticas”, advierte Pfeiffer, “sino de reconocer que fueron creadas para el consumo, no para reflejar la intimidad”.
Nombrar el placer sin eufemismos, hablar de excitación, lubricación y fantasía con naturalidad, es una forma de recuperar la voz. Negar esas palabras es amputar una parte esencial de la vida corporal. “El sexo no es solo un acto físico —añade Pfeiffer—, es una experiencia emocional y energética. Y aprender a reconocerlo nos devuelve libertad.”
Educación y transmisión
Romper el silencio no es provocación: es responsabilidad. Hablar abiertamente con nuestras hijas e hijos sobre cuerpo, deseo y consentimiento es una forma de cuidado. Como sostiene Pfeiffer, “recuperar nuestra voz también significa cómo transmitimos esta información a las siguientes generaciones”.
El conocimiento compartido es una herencia más poderosa que la culpa. Enseñar a nombrar, preguntar y reconocer lo propio es abrir el camino hacia una sexualidad plena y consciente.
Hacia una sexualidad libre y viva
Cuando el cuerpo se vive desde el conocimiento y no desde la censura, deja de ser un territorio ajeno. La sexualidad, entendida como expresión de vida, no busca validación externa. Nos pertenece. Mirarnos con curiosidad, respeto y ternura es el comienzo de una revolución silenciosa: la de las mujeres que, después de siglos de silencio, reclaman su derecho a sentir.
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